Hitler boomt. Du bist Hitler. Du bist Türsteher und verweigerst einer friedrichshainer Kackbratze den Eintritt? Dann bist du Hitler. Du setzt dich vor deinen Kollegen durch? Du bist Hitler.
Du isst vegetarisch? Na dann sowieso. Hitler.
Oder du bist Deutscher. Auf Entzug in Amerika. Dann bist du Hitler. Allerdings keine 15 Minuten, sonder every single fucking day.
Das muss man sich mal vorstellen: Da ist man abhängig von relativ vielen einzelnen Party- und Partywiedergutmach- Drogen und Alkohol und Zigaretten sowieso, und entscheidet sich eines Tages in seiner von Junkies und Kotze verschmutzten Wohnung, einen Entzug zu machen (wohlgemerkt auch noch in ye olde USA).
Ich, also der Junkie, sprich, die Figur dieser Erzählung, setzt sich freiwillig in eines dieser noblen Promi- und Reichensilos, um dort eine enttoxifikation der Superlative (family- Size USA style) zu durchlaufen. grundsätzlich ein tolles Ding für drogies, schliesslich gibt es gleichzu Anfang alternativen zu deinen Drogen, antistimulanzen, die eigentlich die gleiche Wirkung haben wie die schädlichen Tablettes und pulverchen, von denen man geheilt werden soll. nur heißen diese Drogen hier „medication“ und dargereicht werden wie von prallbrüstigen falschblondinen, deren makeup so toxisch aussieht wie mein Blutbild.
aber es geht hier ja nicht um mich, Oder um traumblondinen mit hang zum nageln von nadeln, sondern um Hitler.
meine erste Minute hitler von insgesamt 15 habe ich, als ich an der schön- eleganten Rezeption der Klinik stehe und meinen Pass darreichte. der rezeptionist, eine geschminkte schwulität mit Affinität zur Affektion, wirft mir einen pruefenden, durch leicht glitzerndes lidschattengewächs verstärkten Blick zu und sagt ernst und doch beschwingt, wie froh er sei, einen „echten“ hier zu haben und salutiert mit deutschem Gruß und einem Gemurmel, das als „cheyl hiettla!“ zu vernehmen ist und sicherlich etwas anderes bedeuten soll.
schön, denke ich, ist ja ganz wie zuhause, ganz wie Berlin, wenn man im Osten der Stadt auf einen Schwaben trifft.
stolze 5 Minuten hitler widerfahren mir, als mich am Frühstückstisch der Zimmernachbar claude mit einer ausgab des Spiegels überrascht. Claude ist ein widerlicher Franzose aus gutem Hause, mit nur einem Bein, weil er das andere bei einem gewagten motorradrennen in den Straßen von biarriz verloren hatte, auf ecstasy. so wie diese Droge Ursache seiner Behinderung ist, ist sie auch Grund für seinen Aufenthalt in dieser Klinik. der 27- jährige halt also das Magazin in der Hand, auf dem Titel: hitler. ich Ahne schon, was kommt, doch es kommt anders. „hitler- magazin!“, schreit Claude freudig erregt. „ich wusste nicht, dass ihr auch en hitler MAGAZIN in deutscheland ‘abt!“
ich denke schon, wow, davongekommen, denn grundsätzlich hat er recht. schriebe der spiegel nicht wöchentlich über seinen gröfaz, würde man die verlegelei weder kaufen noch würde man sich an hitler erinnern. doch „puh“ zu früh.
„ihr deutschen liebt den hitler noch immer, n’est- ce pas? ich liebe den hitler auch! er wollte die Welt machen wie Paris, einen großen Boulevard mit viel posh posh, comme je LOVE IT!l“
ich denke mir, wow, Ecstasy fickt die Leute wirklich. auf kurz oder lang.

bei der Massage, die wenige Stunden später der ärztlichen Behandlung folgt (die man auch als Besuch beim private Banker bezeichen könnte), werden mir die letzten Minuten hitler zuteil. magda, die Masseuse, ein Fleischberg ohne Knochen, aber mit viel Gewicht, klopft unablässig auf meinen zarten, sich nunmehr leicht rot-bläulich verfärbenden rücken und presst dabei unglaubliche schimpfwörter durch ihre widerlich fetten rosa Lippen.
nah der Massage Frage ich magda, was das sollte. ich musste ja schließlich abbrechen, da sonst ich gebrochen Ware oder noch schlimmeres.
ihr täte das leid, sagt sie darauf, sie hatte angenommen, ich wäre deutscher.
als ich ihr sage, dass ich das auch biyn, ist sie verdutzt.

„meine Mutter war Jüdin im kz“, ist ihre antwort. „der Nazi im Lager wollte immer geprügelt und beschimpft werden. ich dachte, alle deutschen wollen das.“

C’est passé, mon amour, und ich werde gehen. Zum letzten mal!

Es ist eine neue Woche und sie fängt nicht gut an. Im Zug sitze ich, morgends, auf dem Weg aus der Hauptstadt in die Ödnis der Langeweile. Ich lasse hinter mir interessante Tage, tolle Tage, ich lasse die Liebe hinter mir. Wir sind drei Wochen zusammen. So lange hat es noch nie gehalten, und ich glaube, es hält noch etwas.

Also ich sitze im Zug, und die Welt bricht über mich hinein, wie eine Hokusaiwelle, wie ein starres etwas, das sich auflöst. Ich hatte die Zeit schon vergessen in Berlin, in den Clubs, im Sex, in all den Drogen und dem Alkohol- und dann, der Terminkalender. Es ist kein Terminkalender, wo Termine geordnet drindstehen, das ist das Problem. Mein Kalender ist im Kopf und ziemlich wirr. Alles geschieht gleichzeitig. Alles muss gleichzeitig. Sonst- TOD.

Das bilde ich mir ein, ich glaube, meine Existenz sei gefährdet, wenn ich es nicht schaffe. Panik, gehe aufs Klo des Zuges und kotze. Nach ein paar Stunden unruhiger, zitternder Ruhe dann zuhause der Weinkrampf. Das kenne ich von mir nicht, ich habe die Scheisse immer gefressen, eingesteckt, runtergeschluckt und gut verschlossen. Jetzt heule ich wie kein anderer. Minutenlang, Stundenlang. Irgendwann ist mein Gesicht rot und alles wund, weil Tränen ätzen, die Augen sind rot, Tränen sollen dich daran erinnern was du falsch gemacht hast. Das sind Tränen von Säure, die herausgepresst werden. 

Ich MUSS, sage ich mir, ICH MUSS ICH MUSS ICH MUSS, alles auf einmal. Universität, Ausstellung, Liebe, ich brauche Nähe. Kokain tut es für mich heute abend. Meine Liebe ist viele hundert Kilometer entfernt, ich traue mich nicht, anzurufen, bin fertig. Zu fertig. 

Morgens findet mich die bezaubernde Marlene. Ich nenne sie so. Ist Türkin, aber blondgefärbt, wie die Dietrich. Sie putzt bei mir, weil ich eine Schlampe bin, und nie da, und wenn doch, auf Parties und immer schlafend oder betrunken. Aber diesmal bin ich da, wie Marlene, sie steht da vor mir, die Mutter von Kindern, die kleinbürgerliche, die Frau eines Arbeiters. Sie steht vor mir und sieht mich mit Blut und Kotze und Drogen am Leib. Sie schüttelt den Kopf und hat Tränen in den Augen, aber ihre brennen nicht. 

Und sie nimmt mich in den Arm und alles ist gut? Keine Mutter, keinen Vater, aber Marlene ist da, hält mich in ihren speckigen Armen und sagt, alles würde gut, und ich weiss, es ist nicht so. Aber ich weiss auch, dass es mich beruhigt, und ich glaube es.

Ich muss und ich will. Alles. aufeinmal.

Die Toiletten quellen über von Menschen, alle bunt, alle drauf, komisch mit Hut und Glitzer, dazwischen ich. Eine Line Koks, noch eine, Pilotprojekt. Es reicht für drei Stunden, es ist Sonntagmorgen um sieben.

Letzte Woche war Silvester, auch im Berghain, kein Anstehen für uns. Wir müssen das nicht. Kommen direkt durch, Hi Sven, frohes Neues. 20 Euro müssen trotzdem bezahlt werden, was mich ärgert, aber egal. 

Einmal drinnen, immer gefangen, mindestens drei Tage, mindestens drei Tage ohne Essen, nur trinken und Drogen, Tablettes, Tablettes, schreit es, wir schreien mit, gefangen im Saustall der Dancefloors, Jungs zwischen hochgezüchteten Anabolikaschweinen, die ihre schwitzigen blassrosa und mit Leder umschlungenen Schweinekörper aneinander reiben und dich zerdrücken.

Endlich Zeit für die Toilette, Gedichte werden zitiert- Altes Spiel. Schillers Glocke, wahnsinn, jemand im Berghain kennt das Monstergedicht auswendig und sieht nicht mal danach aus. Schweine sind doch intelligenter, als man oft denkt.

Wollte alleine sein diese Nacht, neues Jahr, neues Glück, aber alleine bitte, Bereicherung ja, Sex ja, Liebe nein, bitte ALLEIN.

Auf Toilette treffe ich diesen Menschen, sehr schön, neu hier in Berlin? Sehr blondes Haar, Model. Sagt er mir, später schaue ich nach, es stimmt. Er ist Model. Eine tolle Person, im Berghain, wo man spätestens nach der ersten Stunde ohnehin alle liebt, verliebe ich mich. Ein Engel, kein Schwein.

Zuhause bei ihm, am nächsten Tag, wir sind gerade heraus aus dem Bhain, es ist 13.00 Uhr und keine Minute zu früh. Er ist pervers, stelle ich fest, ein Schwein in Engelskostüm, Ledersachen überall, merkwürdiges, Gummi, Latex, seltsame Pornos und eine kranke Persion, auf einmal, vor mir.

Wie muss diese Welt sein, gefallene Engel, unter Schweinen, im Dreck, dreckige, zugedröhnte Engelsjungen! Kranke Stadt, kranke Welt? Worum kreise ich hier, in Berlin, im Berghain, was macht uns zu dem was wir sind?

In seinen Augen sehe ich die Reste eines jungen Lebens, Polaroids, ich im Arm meiner Mutter, ich mit erstem Fahrrad, meine Oma, mein 16. Geburtstag. Über Weihnachten war er bei seinen Eltern, irgendwo im Nirgendwo, da wo alles noch in Ordnung ist und nur im Innern etwas fault. Eine gebrochene Person. Den Träumen beraubt, Berlin lässt dich träumen, aber dabei muss es bleiben.

Dieser schöne Mensch ist immer noch schön, aber leer. Tot. Im kalten Licht des neuen Tages sehe ich nur den Verfall und muss tatsächlich kotzen. Ich bin gegangen und nie wiedergekehrt. Ein Schwein unter Schweinen, dem Schlachter zugeführt und bis auf die Knochen abgefleischt, vernichtet.

Ich bin im Berghain hier, es ist Sonntagmorgen um sieben, ich bin im Berghain und allein.

Aber diese Zeiten sind vorbei, und die gepflegten Zeiten der edlen Goths ohnehin. Dieser Stil ist einfach nicht mehr Zeitgemäß, out of order- So tot wie es die Jugend gerne gewesen wäre.

Doch eben dieses Tote Urzeitgetüm ist mit der diesjährigen Herbst/Winter- Kollektion von Dior Homme by Kris van Assche zu einem fragwürdigen Unleben erwacht.

Der Catwalk der Herren ist bevölkert von überschminkten Bela-Lugosi- Doubles in seltsamen Kombinationen aus Batman- Kostüm der 60er Jahre und den überlangen Umhängen des Draculas eines Christopher Lees. Der Tuxedo sitzt grausam urzeitlich, und während man so am Rande sitzt und die Schönheit der Models zu erhaschen sucht, wartet man vergebens auf den knochigen Butler, der einem auf sein kaltes Zimmer im Schloss bringt.

Zu Halloween wirkt das. Aber danach, Gott bewahre, selbst die zahmsten Outfits sind einfach untragbar und grottig. Im wahrsten Sinne des Wortes. Van Assche mag ein guter Künstler sein, das steht ausser Frage, aber den Chic einer Subkultur so einfangen wie es Hedi Slimane konnte, vermag er einfach nicht.

Slimane glänzte seinerzeit mit schnörkelloser, eng geschnittener Kleidung, die irgendwie immer tragbar war. Natürlich nicht von jedem- Dior Homme war ein Club der schmalen Leute, dafür aber allen Alters- Karl Lagerfeld dürfte das beste Beispiel für Generationen übergreifenden absoluten Geschmack sein. Immer noch tingeln Slimanes Kollektionsstücke durch die Internetforen dieser Welt, An- und Verkauf, suche Grösse 28, biete Blanko- Scheck!

Ich bezweifle, das Kris van Assche sich dermaßen in den Stil einer Generation einbrennt, wenn er Kostüme zum Verkleiden anbietet.

Da ersteres nur bedingt wahrscheinlich ist, und Parties für viele nur mit Delfinen und Piloten erst zur PARTY werden, widme ich diesen Eintrag all den simplen Geistern, die der Wechselwirkung von Alkohol und Adamant- Kötteln ausgesetzt auf dem siffigen Klo eines beliebigen Grossstadtclubs aus dem nichts beginnen, ihrem Line- Gefährten aus Goethes gesammelten Werken zu rezitieren.

So geschehen vergangenen Freitag irgendwo in der Banker- sauberen und Porsche- er- und- zerfahrenen Mainmetropole Frankfurt. Ich kann nicht mehr sagen, ob Cocoon oder doch nur Coco, ob Kinka oder Kinka Lounge (wohl eher nicht), oder ob es doch nur Heidelberg, Deep, war. Es gibt Zeitpunkte an einem typischen Szeneabend, ab denen man mal sporadisch wieder denken kann und solche, in denen man einfach mit wahllosen Menschen verschwindet und in erstgenannten Zeitpunkten wieder auftaucht, unwissend, wie vorher, aber schlagartig seiner poetischen Gabe beraubt.

Koks macht kreativ, Ecstasy erigiert, Alkohol macht nur abhängig. Kaffee mit Mate und Milch, dazu, nein, da hinein, das besondere etwas, und schwupps bist du auf der Tanzfläche grossflächig am Tanzen, danach: Im Auto rauschend gehst du die letzte Line bis zum finale,

danach beginnt wieder ein neuer Tag, und dein Hirn ist formatiert.

Ich rede hier vom Alter. Frauen machen sich oft jünger als sie tatsächlich sind, seit geraumer Zeit passiert das auch bei Männern, vor allem bei schwulen Männern. Schauen Sie sich an, Karl Lagerfeld, das wohl exzentrischste Beispiel von Altersmogelei.

Es ist also nichts neues mehr, jünger zu sein, als man ist. Heutzutage auch nicht mehr allzu schwer: Ein bisschen Botox hier, ein wenig Faltencreme da, rasch das gräuliche Haar nachgefärbt und vielleicht der ein oder andere Skalp um ein paar Haare ergänzt. Nicht zu vergessen sind die feinen Schnibbeleien hinterm Ohr und das Wegbleichen von Altersflecken. Und Zack! Man ist gleich 5 – 10 Jahre jünger.

Sie sehen, gar kein Problem.

Womit kann man also noch beeindrucken, wodurch wird man heute noch zum Gespräch, zum kleinen Mythos unter Normalos, ohne dass es heisst: Die oder der sieht noch so frisch aus… ist bestimmt gemacht!

Für alte Menschen habe ich da keinen Rat, ich bin schliesslich nicht alt. Arrivierte Persönlichkeiten dürfen durch ihr Können und ihre Expertise glänzen. Junge Menschen hingegen, also ich spreche hier von den 20 bis 40- Jährigen (also auch den alten Jungen), haben ein wunderbares Ass im Ärmel:

Machen Sie sich älter.

Huh? Älter machen? Wieso denn das? Es ist ganz einfach, wieso: Stellen sie sich mal vor, sie sind 20 Jahre jung. Frisch im Teint, die Pubertät längst vergessen und die Haut noch straff und (wieder) rein. Die Haare- seidig und noch vollzählig vorhanden. Und jetzt kommts- auf Anfrage antworten Sie: Ich bin 32 Jahre alt. Die Bewunderung wird sich nicht in Grenzen halten, jemand, der mit 32 aussieht wie mit zwanzig? Und stellen Sie sich vor, wie sie zehn Jahre danach aussehen- immer noch jung! Sie greifen quasi den Schönheits- OPs vor, die unweigerlich auf Sie zukommen würden, alterten Sie „normal“. So bleiben sie auf ewig zehn Jahre jünger-

Und leben zehn Jahre länger!

We passed the barrier slowly. It had become colder inside since the window had been open for too long. I donned a pair of gloves and took the suitcase back into my arms. The chill, however, went not away.
The city had us in it’s grasp, and we surrendered.

Finally, we arrived at the destination. It was a sandstone building, big and tall and towering. From a far distance, the vultures were eyeing the building. It was out of their reach.
There were huge glass windows, reflecting and cold, with big red banners inside them, giving a glimpse of what was inside, waiting.
The driver opened my door, and I stepped outside, hauling the suitcase to the front. It was heavy.
A woman clad in grey and white stood in the entrance, her white teeth shone brightly into the dark of the day.
I greeted her with a tip to my hat, unable to do else since I carried the precious item in my right.

She bade us follow the lobby down to a single, tiny room, where he would be waiting for us. With a kind but frozen nod, she disappeared behind an enormous desk of lacquered wood.
Going the way she told us, I saw many important people I knew from the papers. Politicians, mostly.
It was weird. They all seemed dead.

Today I met Adolf Hitler. When I entered his room, he already sat there. In his infamous uniform. His arms were resting on the table, weak and lifeless.
He spoke not a word. How could he.
I spent some time watching him. I did not move, nor did he. It was a competition.

I would not lose.
With a loud thud, I brought the suitcase to the table and opened the locks. I knew he would like my gift.
As I opened the lid, Hitler was staring at me, directly into the eyes. His face was hard as stone, his eyes merciless.
I recognized his slightly gray hair and moustache, knowing that it had been dyed not long ago. He was old.

With the opened suitcase on the table, I took Hitler’s head with both gloved hands and lifted it from the foamed inside to the collar of his stark white shirt.
I knew that there was a simple bracket to mount the head, and when I lowered it onto the neck, a muted snap told me that it was in place again.

My work was done.
I closed the case’s lid and left the room, passing Tony Blair and even the Queen.
I shortly wished the woman goodbye, and leaving Tussaud’s, the sun greeted me with thin rays of light.

It was winter in Berlin. And not the last one.